Repositorio de divagaciones

  Es Marsella una ciudad particular, bellísima con todo su sabor portuario mediterráneo, añejado durante miles de años, cuenta hoy con una de las mayores poblaciones de origen norteafricano de toda Francia, árabes, les dicen allí para evitar decirles moros, palabra que existe en francés pero se considera políticamente incorrecta. Ye lo que hay. El equipo de futbol, el Olimpique, es uno de los clásicos del país, pero tiene una afición insoportable, tanto que Marcelino, el excelente entrenador gijonés, los dejó tirados no hace mucho, harto de las presiones inaceptables de unos seguidores catalogados como los más violentos del país. Este domingo jugaba el Lyon y le reventaron a pedradas las lunas del autobús a su llegada, y al entrenador la cara con una lata de cerveza, llena. Un desafuero que llevó a la suspensión del partido previsto y a que l’Equipe, el periódico deportivo parisino llenase su primera página con un enorme “Asco y vergüenza” que no deja duda alguna sobre los sentimie

  Con la que está cayendo, tras varios meses de gobierno en funciones y sin pronóstico claro de futuro, con una amnistía y referéndum amenazando la estabilidad nacional, y digo lo de estabilidad después de buscar durante largo rato una palabra que no generase demasiada subida de tensión entre mis escasos lectores, henos aquí que nos encontramos con la ya tradicional llegada de cayucos a las Islas Canarias, particularmente al Hierro, que es la más cercana a las bases de salida en Senegal. Son estos cayucos un dolor de cabeza estacional, como lo eran, aunque sin bombas ni muertos, aquellas campañas de verano de la derrotada ETA, a manos de Zapatero, según impúdica afirmación de este gran estadista. Es un malestar que, pese a lo aparatoso de las cifras, cabe suponer que un país de la talla poblacional y económica del nuestro debería estar en condiciones de soportar, pero eso depende, claro, del ambiente político de cada estación. Y en ésta la temperatura está bastante alta. Para la Es

  El museo provincial de Zaragoza se dispone a cerrar durante un largo periodo, obras. Su enorme colección le empuja a ampliar hacia el contiguo edificio de la antigua Escuela de Artes y oficios, hermoso ejemplo de la arquitectura zaragozana de principios del S.XX. Allí podrá seguir iluminando a propios y foráneos acerca de la riqueza artística de la antigua Cesar Augusta. Antes de que echen el cerrojo nos acercamos a ver una excelente exposición sobre el kimono japonés, que nos sorprende vivamente por la riqueza de las telas, casi todas forrados en seda, y, sobretodo, la increíble y exuberante decoración de las mismas, que en una de las salas se muestran abiertas y desplegando toda la belleza del estampado que los pliegues de la vestimenta no permiten apreciar. Hay también una muestra de tazas de té de un ceramista contemporáneo recientemente fallecido, Tanzán Kotage, que exhiben una rara belleza en sus esmaltados contornos, con motivos, como muchas de las telas de los kimonos, de

  El presidente venezolano es un ejemplo de resiliencia; en su etapa de conductor del metro de Caracas dicen que alcanzó cotas nunca antes logradas en cuanto a errores, averías y problemas, pero eso no fue impedimento para, tras una adecuada formación en La Habana de Castro, llegar a Ministro de exteriores del más famoso muerto del hospital del Ministerio del interior cubano, el comandante Chávez. El famoso comandante venezolano, algo menos célebre que el cubano, tuvo la ocurrencia de nombrarlo heredero político, no de sus caudales, muchos, que dejó a sus hijas, y ahora lo disfrutan; pero Maduro, al que, pese a recibir consignas directas de Chávez a través del canto de diversos pajaritos, la mayoría de analistas políticos auguraban una brevísima presidencia en Venezuela, ahí sigue. Todos se equivocaron. Maduro, desde su aparente analfabetismo funcional, expresado en múltiples intervenciones públicas a lo largo de estos años, ha sabido controlar el poder con mano férrea, con la ayud

   El pasado día 12 asistimos como invitados a los actos de la Patrona de la Guardia Civil en Gijón. Al lado nuestro se sentaba la madre de Irene Fernández, la joven guardia civil asesinada en Sallent por ETA hace ya 23 años, con la que, aparte de los saludos de cortesía, no intentamos confraternizar en absoluto, y no lo hicimos por falta de empatía, sino por todo lo contrario, porque nos sentíamos totalmente incapaces de sostenerle la mirada, un día antes de que el presidente del gobierno se reuniese con los representantes de Bildu, en una representación de ignominia institucional que no hace mucho parecía imposible de alcanzar. Son tiempos duros para la familia de la Guardia Civil, y para cualquier español con un mínimo sentido de vergüenza nacional. Son días en los que el portavoz socialista, Pachi López, encargado de defender lo indefendible, aparece con frecuencia en la pantalla del televisor, y, cada vez, no puedo evitar acordarme de Pilar Ruiz, la madre de Pagazaurtundua, soci

  Si la guerra es la continuación de la política por otros medios, Clausewitz dixit, no queda otra que preguntarse dónde colocamos el terror, porque éste, el terror, ha sido utilizado desde antiguo en modos diversos, pero casi siempre con unos objetivos más o menos claros, poco o muy declarados, pero siempre definidos para el perpetrador. Tamerlán, aquel Timur el cojo que visitara Ruy de Clavijo en embajada castellana a su corte de Samarcanda, allá por el lejano siglo XV, acostumbraba a hacer torres con las calaveras de los derrotados al principio de sus campañas, para aviso de las siguientes ciudades a conquistar. Dicen que, con el paso del tiempo y los procesos químicos de la descomposición, las torres brillaban en la noche como luciérnagas gigantes que proclamaban la saña de Tamerlán. En tiempos más modernos el personaje del coronel Kurtz, en la bestial película de Coppola, Apocalipsis Now, nos da en su monologo una escalofriante descripción de lo que significa el uso del terror

  Una vez más al gobierno de Israel lo han pillado a por uvas. Como cuando lo del Yom Kippur; como cuando lo del Líbano. Y en esta ocasión sólo unos días después de que el señor Netanyahu fardase en la tribuna de las Naciones Unidas del esplendido futuro que esperaba al Oriente Medio de la mano y bajo la dirección de Israel. Vaya mojón. A la operación geopolítica sólo le faltaba la guinda del reconocimiento del estado israelita por parte de la Arabia de Bin Salman, la antes Saudita. Una operación que empezó con el reconocimiento yanqui del Sahara Occidental como marroquí, seguido del reconocimiento del estado israelí desde Rabat. Hasta lo del Yemen parecía camino de encauzarse. Ahora todo puede irse al garete. En Gaza, con una aparatosa operación que no va más allá de la toma de rehenes, con tanto de asesinatos por el camino, para canjearlos posteriormente por palestinos de Hamas encarcelados en Israel, llama poderosamente la atención el fracaso de los servicios de información judí

  Qué frase más lapidaria. Qué radicalidad en lo que expresa. Como un latigazo que pone fin a cualquier discurso o actividad que se estuviese llevando a cabo. Un estallido rompedor que evita la necesidad de dar explicaciones. Aunque éstas fueran imprescindibles. Fue el título de una canción de enorme éxito de la recientemente fallecida María Jiménez. En ella daba cuenta de la drástica finalización de su   tempestuosa relación con Pepe Sancho, su marido en tres ocasiones, con indudable tono de reivindicación feminista, algo que, con independencia del contrastado tirón de la artista, contribuyó directamente al triunfo de la canción. En este verano inacabable el venablo oratorio ha vuelto a cobrar notoriedad   tras el beso mundialista; madre, o padre, de todos los besos de la historia. De la mano, vía redes, de la notable Putellas, que, en un alarde de oportunidad, vio en la canción de la Jiménez la forma de radicalizar de manera imparable el asunto del beso. Y la caída del dirigente

  Salgo a la sablera de San Lorenzo en este domingo glorioso, que no de Gloria, con un sol que quiere homenajear a la playa gijonesa; aquel arenal que pusiera de fondo el universal Goya a su retrato de Jovellanos. Una naturaleza que propone alegría, con finas láminas de agua que doblan la imagen de los andariegos junto a la orilla; una oportunidad para retratistas, como aquellas que capturara, hace ya más de un siglo, Sorolla, en el entonces llamado Muros de Pravia. El Paseo, ya a media mañana, va quedando en la sombra de un sol con trayectoria otoñal, lo que aumenta la luminosidad de la playa para el paseante, y, mientras sorteo las señoras que, apresuradas, se encaminan a las escaleras con sus típicas sillas plegables, pienso en mi amigo, el poeta Emilio, que si pudiese contemplar la estampa desde su ventana, allí en El Alto, a buen seguro sacaría uno de sus conmovedores relatos. Lo mío es más pedestre.   Más allá, camino del muelle, aparecen los primeros cánidos, y me doy cuenta